просто хорошие стихи

[paia]

СНЕГ ИДЁТ

Снег идёт, снег идёт.
К белым звёздочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.

Снег идёт, и всё в смятеньи,
Всё пускается в полет, -
Чёрной лестницы ступени,
Перекрёстка поворот.

Снег идёт, снег идёт,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод.

Словно с видом чудака,
С верхней лестничной площадки,
Крадучись, играя в прятки,
Сходит небо с чердака.

Потому что жизнь не ждёт.
Не оглянешься - и святки.
Только промежуток краткий,
Смотришь, там и новый год.

Снег идёт, густой-густой.
В ногу с ним, стопами теми,
В том же темпе, с ленью той
Или с той же быстротой,
Может быть, проходит время?

Может быть, за годом год
Следуют, как снег идёт,
Или как слова в поэме?

Снег идёт, снег идёт,
Снег идёт, и всё в смятеньи:
Убелённый пешеход,
Удивлённые растенья,
Перекрестка поворот.

Борис Пастернак 1957





Музыка: Георгий Свиридов Исполняет хоровая капелла

[Анастасия]

- спасибо!
Снег идёт.... здорово!

[paia]

Что мне шумит, что мне звенит
Далече рано пред зорями...
(Слово о Полку Игореве)

Зычный гудок, ветер в лицо, грохот колёс нарастающий,
Вот и погас красный фонарь. Юность, курящий вагон.
Вот и опять вздох тишины веет над ранью светающей,
И на пути с чёрных ветвей сыплется гомон ворон.

Родина, свет тусклых полей, омут речной да излучина,
Ржавчина крыш, дрожь тополей, рокот быков под мостом.
Кажется, всё что улеглось, талой водой взбаламучено,
Всплыло со дна и понеслось, чтоб отстояться потом.

Эта весна всё подняла, всё потопила и вздыбила,
Бестолочь дней, мелочь надежд и показала тщету.
Что ж я стою, оторопев, или нет лучшего выбора,
Чем этот край, где от лугов илом несёт за версту?

Гром ли гремит, гроб ли несут, грай ли висит над просторами,
Что ворожит над головой неугомонный галдёж?
Что мне шумит, что мне звенит издали рано пред зорями?
За семь веков не оглядеть, как же за жизнь разберёшь?

Но и в тщете благодарю жизнь за надежду угрюмую,
За неуспех и за пример зла не держать за душой.
Поезд ли жду или гляжу с насыпи, я уже думаю,
Что и меня кто-нибудь ждёт, где-то и я не чужой.

Олег Чухонцев

[paia]

* * *

Пришла. Стоит. Ей восемнадцать лет.
- Вам сколько лет? - Ответила:
- Осьмнадцать.
Многоугольник скул, локтей, колен.
Надменность, угловатость и косматость.

Всё чудно в ней: и доблесть худобы,
и рыцарский какой-то блеск во взгляде,
и смуглый лоб... Я знаю эти лбы:
ночь напролет при лампе и тетради.

Так и сказала: - Мне осьмнадцать лет.
Меня никто не понимает в доме.
И пусть! И пусть! Я знаю, что поэт! -
И плачет, не убрав лицо в ладони.

Люблю, как смотрит гневно и темно,
и как добра, и как жадна до боли.
Я улыбаюсь. Знаю, что - давно,
а думаю: давно ль и я, давно ли?..

Прощается. Ей надобно - скорей,
не расточив из времени ни часа,
робеть, не зная прелести своей,
печалиться, не узнавая счастья...

Белла Ахмадулина

[marina]

Милорад ПАВИЧ

Рождение
Зачем душа моя стремилась
превоплотиться на Земле?
Куда рвалась? – Крылами билась,
спускалась к людям, осмелев.
С небес украдкою глядела,
найдя просвет меж облаков, –
кого узнать в толпе хотела
средь негодяев, дураков?
Какое зло ее прельстило,
от райской жизни отвратив? –
Земное счастье поманило,
любовью сердце отравив.
Вы видели? – Звезда упала! –
Застыли люди, не дыша.
Нет, не звезда – мне неба мало! –
то вниз неслась моя душа.

Жизнь после жизни
Я лежу под землей, а по небу плывут облака.
Сквозь меня прорастает трава и плакучие ивы,
а тоска в моем сердце как птичий полет высока
и такая внезапная, словно нахлынувший ливень.
Быстро гаснет огонь, угли медленно тлеют в золе…
Если что-то не так, все равно огорчаться не стоит.
Может, в следующий раз, когда я появлюсь на Земле,
все исправлю ошибки, и жизнь по-иному построю.

[paia]

Спасибо, Марина Актуально.

[paia]

СВЕЧКУ ВНЕСЛИ

Не мерещится ль вам иногда,
Когда сумерки ходят по дому,
Тут же возле иная среда,
Где живём мы совсем по-другому?

С тенью тень там так мягко слилась,
Там бывает такая минута,
Что лучами незримыми глаз
Мы уходим друг в друга как будто.

И движеньем спугнуть этот миг
Мы боимся, иль словом нарушить,
Точно ухом кто возле приник,
Заставляя далёкое слушать.

Но едва запылает свеча,
Чуткий мир уступает без боя,
Лишь из глаз по наклонам луча
Тени в пламя сбегут голубое.

1904





СТАРАЯ ШАРМАНКА

Небо нас совсем свело с ума:
То огнём, то снегом нас слепило,
И, ощерясь, зверем отступила
За апрель упрямая зима.

Чуть на миг сомлеет в забытьи -
Уж опять на брови шлем надвинут,
И под наст ушедшие ручьи,
Не допев, умолкнут и застынут.

Но забыто прошлое давно,
Шумен сад, а камень бел и гулок,
И глядит раскрытое окно,
Как трава одела закоулок.

Лишь шарманку старую знобит,
И она в закатном мленьи мая
Всё никак не смелет злых обид,
Цепкий вал кружа и нажимая.

И никак, цепляясь, не поймёт
Этот вал, что ни к чему работа,
Что обида старости растёт
На шипах от муки поворота.

Но когда б и понял старый вал,
Что такая им с шарманкой участь,
Разве б петь, кружась, он перестал
Оттого, что петь нельзя, не мучась?..





Я ЛЮБЛЮ

Я люблю замирание эха
После бешеной тройки в лесу,
За сверканьем задорного смеха
Я истомы люблю полосу.

Зимним утром люблю надо мною
Я лиловый разлив полутьмы,
И, где солнце горело весною,
Только розовый отблеск зимы.

Я люблю на бледнеющей шири
В переливах растаявший цвет...
Я люблю всё, чему в этом мире
Ни созвучья, ни отзвука нет.

1905




АВГУСТ

Еще горят лучи под сводами дорог,
Но там, между ветвей, все глуше и немее:
Так улыбается бледнеющий игрок,
Ударов жребия считать уже не смея.

Уж день за шторами. С туманом по земле
Влекутся медленно унылые призывы...
А с ним всё душный пир, дробится в хрустале
Еще вчерашний блеск, и только астры живы...

Иль это - шествие белеет сквозь листы?
И там огни дрожат под матовой короной,
Дрожат и говорят: "А ты? Когда же ты?"-
На медном языке истомы похоронной...

Игру ли кончили, гробница ль уплыла,
Но проясняются на сердце впечатленья;
О, как я понял вас: и вкрадчивость тепла,
И роскошь цветников, где проступает тленье...


Сторы - шторы




ОКТЯБРЬСКИЙ МИФ

Мне тоскливо. Мне невмочь.
Я шаги слепого слышу:
Надо мною он всю ночь
Оступается о крышу.

И мои ль, не знаю, жгут
Сердце слезы, или это
Те, которые бегут
У слепого без ответа,

Что бегут из мутных глаз
По щекам его поблёклым,
И в глухой полночный час
Растекаются по стёклам.




СНЕГ

Полюбил бы я зиму,
Да обуза тяжка...
От неё даже дыму
Не уйти в облака.

Эта резанность линий,
Этот грузный полет,
Этот нищенский синий
И заплаканный лёд!

Но люблю ослабелый
От заоблачных нег -
То сверкающе белый,
То сиреневый снег...

И особенно талый,
Когда, выси открыв,
Он ложится усталый
На скользящий обрыв,

Точно стада в тумане
Непорочные сны -
На томительной грани
Всесожженья весны.

Но люблю ослабелый
От заоблачных нег -
То сверкающе белый,
То сиреневый снег...

И особенно талый,
Когда, выси открыв,
Он ложится усталый
На скользящий обрыв,

Точно стада в тумане
Непорочные сны -
На томительной грани
Всесожженья весны.



Любят порассуждать, что Мандельштам с Пастернаком дали в 20-е - 30-ые годы новую геометрию стиха. Это - так. Но всё же обратите внимание, как пахнет Пастернаком этот нищенский синий/ И заплаканный лёд!

Если понравится, напишите, ещё брошу из лучшего Анненского.

[marina]

" Снег"--замечательный!
Я,наверное,сейчас скощунствую,приплетая сюда "Смиллу и ее чувство снега" Питера Хега,но она мне вспомнилась,когда я читала этот стих. Смилла знает 70 определений снега и тоскует о нем,живя в городе...и я тоскую (светло!) о снеге,живя последние чуть ли не 20 лет в почти бесснежных краях и моей Маленькой Родине,где сегодня навалом снега и -38С.
Давайте,paia,еще Анненского,и--спасибо!

[paia]

Я,наверное,сейчас скощунствую,приплетая сюда "Смиллу и ее чувство снега" Питера Хега,но она мне вспомнилась,когда я читала этот стих.

Надо же, какие Вы вещи знаете Питер Хёг (наш ровесник почти!). Смилла и её чувство снега. Роман, 1992 год. Хм, я прожил в Копенгагене 3 недели в 90-ом, интересно..впрочем, это фантастика?..хм, фильм снял ученик Бергмана, "Золотой медведь", не видели?

Смилла знает 70 определений снега и тоскует о нем,живя в городе...и я тоскую (светло!) о снеге,живя последние чуть ли не 20 лет в почти бесснежных краях и моей Маленькой Родине,где сегодня навалом снега и -38С.

У нас сегодня наконец зима началась - и снег пошёл

Давайте,paia,еще Анненского,и--спасибо!

Ха, ну держитесь

[Анастасия]

Спасибо! За знакомство с творчеством И. Анненского.
Поражает меня такая открытость, глубина восприятия мира.
И по-другому - предложение взглянуть на реальность.

[paia]

ДАЛЬНИЕ РУКИ

Зажим был так сладостно сужен,
Что пурпур дремоты поблёк,-
Я розовых, узких жемчужин
Губами узнал холодок.

О сёстры, о нежные десять,
Две ласково дружных семьи,
Вас пологом ночи завесить
Так рады желанья мои.

Вы - гейши фонарных свечений,
Пять роз, обручённых стеблю,
Но нет у Киприды священней
Не сказанных вами люблю.

Как мускус мучительный мумий,
Как душный тайник тубероз,
И я только стеблем раздумий
К пугающей сказке прирос...

Мои вы, о дальние руки,
Ваш сладостно-сильный зажим
Я выносил в холоде скуки,
Я счастьем обвеял чужим.

Но знаю... дремотно хмелея,
Я брошу волшебную нить,
И мне будут сниться, алмея,
Слова, чтоб тебя оскорбить.

20-24 октября 1909



ДВЕ ЛЮБВИ

Есть любовь, похожая на дым:
Если тесно ей - она дурманит,
Дать ей волю - и её не станет...
Быть как дым,- но вечно молодым.

Есть любовь, похожая на тень:
Днём у ног лежит - тебе внимает,
Ночью так неслышно обнимает...
Быть как тень, но вместе ночь и день...

1904



ТРИНАДЦАТЬ СТРОК

Я хотел бы любить облака
На заре... Но мне горек их дым:
Так неволя тогда мне тяжка,
Так я помню, что был молодым.

Я любить бы их вечер хотел,
Когда, рдея, там гаснут лучи,
Но от жертвы их розовых тел
Только пепел мне снится в ночи.

Я люблю только ночь и цветы
В хрустале, где дробятся огни,
Потому что утехой мечты
В хрустале умирают они...
Потому что - цветы это ты.



НЕВОЗМОЖНО

Есть слова - их дыхание, что цвет,
Так же нежно и бело-тревожно,
Но меж них ни печальнее нет,
Ни нежнее тебя, невозможно.

Не познав, я в тебе уж любил
Эти в бархат ушедшие звуки:
Мне являлись мерцанья могил
И сквозь сумрак белевшие руки.

Но лишь в белом венце хризантем,
Перед первой угрозой забвенья,
Этих вэ, этих зэ, этих эм
Различить я сумел дуновенья.

И, запомнив, невестой в саду
Как в апреле тебя разубрали,-
У забитой калитки я жду,
Позвонить к сторожам не пора ли.

Если слово за словом, что цвет,
Упадает, белея тревожно,
Не печальных меж павшими нет,
Но люблю я одно - невозможно.

1907

[marina]

впрочем, это фантастика?

вообще-то,детектив,но это--не главное,главное там (для меня)--Смилла,ее чувство себя,людей,себя среди людей...ну и ее чувство снега.

фильм снял ученик Бергмана, "Золотой медведь", не видели?

Фильм тоже смотрела. Но он мне больше детективом показался.